-Ahora está soñando. ¿Con quién sueña? ¿Lo sabes?
-Nadie lo sabe.
-Sueña contigo. Y si dejara de soñar, ¿qué sería de ti?
-No lo sé.
-Desaparecerías. Eres una figura de su sueño. Si se despertara ese Rey te apagarías como una vela.
El sueño del Rey, Lewis Carroll
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Almudena Grandes (Madrid, 1960) es la séptima mujer, entre sesenta y ocho hombres, que gana el premio Nacional de Narrativa. Sus antecesoras inmediatas fueron, en 2016, Cristina Fernández Cubas; en 1995, Carme Riera y, en 1978, Carmen Martín Gaite.
Concha Espina lo recibió en dos ocasiones (1927 y 1950), Carmen Laforet (1956) y Ana Mª Matute (1959) y con estos siete nombres sobresalientes se cierra la nómina.
«Para el jurado del premio (…) uno de los grandes méritos de la escritora —colaboradora de EL PAÍS— es que “ha conseguido un difícil y preciso equilibrio entre lo imaginado y la lealtad a la verdad histórica”. Un complicado equilibrio que Grandes siempre ha tenido en la cabeza a la hora de encarar el proyecto monumental de contar en seis novelas la Guerra Civil y la dictadura a través de historias “de héroes, de villanos y de peripecias” que, en contra de lo que muchos piensan, no se han llegado a relatar. “En realidad se ha contado muy poco, pero repetido tantas veces que nos parece que se ha contado todo”, ha defendido la escritora.»
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Sylvia, me llaman, un nombre que
me oprime hasta la muerte. Las
abejas, obstinadas, disfrutan de mi
cuerpo despreciable. Como una
marioneta sin hilos noto la ausencia,
de calaveras, silencio y pájaros azules.
Nadie me protege de las sombras,
siento unos nudillos en la espalda,
como un animal me vuelvo y lo
acuno entre mis brazos. Aguanto
la respiración mientras los gigantes
de la pared se desvanecen. Una vez
que has visto al diablo, ¿qué puedes
hacer? comer moscas, emborracharte
de úteros, clavarte púas como tortura.
Begoña Callejón (Almería 1976)
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Un ciego, con su bastón blanco, en medio del desierto, llora sin poder encontrar su camino porque no hay obstáculos.
Extravío, Alejandro Jodorowsky
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No dejes que la luz
de mi cuerpo te engañe.
Voy quemando las naves.
*
Esta mañana supe
mi extraña rendición a tus palabras,
mi irrevocable voluntad de náufrago
de sílabas,
de filóloga ahorcada en complementos
directos o indirectos
pero tuyos.
Esta mañana supe
que me visto en tus verbos,
desayuno tu nombre
y me quedo perdida, como tonta,
si me encuentro algún “no”
camino de la tarde,
camino de la noche.
Esta mañana supe
que muy frecuentemente
me vuelvo monosílabo
de sombra
agarrado al tobillo de tus frases,
que muy frecuentemente
quisiera ser prendida en tu nevera
como “nota importante”.
Esta mañana comprendí, aturdida.
Esta mañana supe, por fin vi
que me confundo en viento
cuando gritas mi nombre
y que basta un susurro,
un susurro de nada,
para dormirme en ti.
*
No es una llamada.
Sólo trato
de expulsar
tu nombre de mi cuerpo.
Tu nombre que es mi cuerpo.
Vanessa Pérez-Sauquillo (Madrid, 1978)
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