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CUENTO INFANTIL

  Saciado, se incorporó. La noche había sido propicia, todo había sido más sencillo de lo que supuso. Una luz blanca iluminaba el bosque. Aún sentía el gusto salado y ferruginoso a ambos lados de la lengua. Le asustó verse reflejado en las aterradas pupilas pero luego le agradó su piel tan blanca, la ternura de las nalgas, la delicada exquisitez de su pequeño cuerpo, tan frágil. Vio la maleta colegial abierta entre la maleza junto a un libro deshojado en el breve forcejeo. La niña había leído Caperucita Roja.

   Entonces el licántropo sonrió.

Juan Gracia Armendáriz (Pamplona, 1965)

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SALSA AGRIDULCE

A Zhan Bingshu, que jamás nos reveló los secretos de la comida china.

Vencida la aprensión que al principio nos produjo el licor de lagarto —el bicho, introducido en la botella como un feto retorcido y escamoso, teñía de color verde el alcohol—, mi compañero y yo bebimos varias tacitas de porcelana de aquel aguardiente que la camarera, con sonrisa oriental y sumisa, nos fue sirviendo durante el resto de la noche. Éramos ya los últimos clientes del restaurante y nos invadía la euforia: brindamos por nuestra amistad eterna. Fue después que poco a poco languideció la conversación hasta acabar en un silencio de jugadores de ajedrez. Habíamos agotado la segunda botella, y la chica, junto al resto del servicio, nos observaba con creciente curiosidad, estudiándonos, sofocando la risa: tan fríos y serios como estábamos uno frente al otro.

Sólo recuerdo que en algún momento impreciso de nuestra vigilante actitud, una mosca vino a posarse en medio del mantel blanco y que ambos, al unísono, la miramos con deseo.

Juan Gracia Armendáriz (Pamplona, 1965)

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