Archivo de la etiqueta: Versos con faldas y sin sombrero

ÍTACA, UN POEMA DE FRANCISCA AGUIRRE

¿Y quién alguna vez no estuvo en Ítaca?
¿Quién no conoce su áspero panorama,
el anillo de mar que la comprime,
la austera intimidad que nos impone,
el silencio de suma que nos traza?
Ítaca nos resume como un libro,
nos acompaña hacia nosotros mismos,
nos descubre el sonido de la espera.
Porque la espera suena:
mantiene el eco de voces que se han ido.
Ítaca nos denuncia el latido de la vida,
nos hace cómplices de la distancia,
ciegos vigías de una senda
que se va haciendo sin nosotros,
que no podremos olvidar porque
no existe olvido para la ignorancia.
Es doloroso despertar un día
y contemplar el mar que nos abraza,
que nos unge de sal y nos bautiza como nuevos hijos.

Recordamos los días del vino compartido,
las palabras, no el eco;
las manos, no el diluido gesto.
Veo el mar que me cerca,
el vago azul por el que te has perdido,
compruebo el horizonte con avidez extenuada,
dejo a los ojos un momento
cumplir su hermoso oficio;
luego, vuelvo la espalda
y encamino mis pasos hacia Ítaca.

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IDA VITALE, PREMIO CERVANTES

A sus 95 años, recién cumplidos, Ida Vitale (Montevideo, 1923) ha ganado el Cervantes «por su lenguaje, uno de los más destacados y reconocidos de la poesía hodierna en español», y por ser «un referente fundamental para poetas de todas las generaciones y en todos los rincones del español». Es la quinta mujer en lograrlo, desde que el galardón se creara, allá por 1976, y rompe, por sexta vez, esa regla no escrita de la alternancia anual entre autores españoles e hispanoamericanos.

 

Ida Vitale. Fotografía de La Razón

El reconocimiento a Ida Vitale, como ella misma señala, “es un premio a la poesía y a la lengua”. Por eso dejamos aquí uno de sus poemas breves…

Estar solo

Un desventurado estar solo,
un venturoso al borde de uno mismo.
¿Qué menos? ¿Qué más sufres?
¿Qué rosa pides, sólo olor y rosa,
sólo tacto sutil, color y rosa,
sin ardua espina?

De Palabra dada 1953

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ERNESTINA DE CHAMPOURCIN, EL FINAL DE LA TARDE

Al final de la tarde
dime tú ¿qué nos queda?
El zumo del recuerdo
y la sonrisa nueva
de algo que no fue
y hoy se nos entrega.

Al final de la tarde
las rosas siguen lentas
abriéndose y cerrándose
sin caer aún en tierra.

Al final de la tarde
no vale lo que queda
sino el impulso mágico
de la verdad completa.

Ernestina de Champourcin (una de Las Sinsombrero): 1905-1999

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RAQUEL SERDIO: LA GUERRA Y SU ESPANTO

La certeza de la guerra, escalofrío;
su licitud, espanto.
La guerra y su certeza,
escalofrío y espanto.

Ningún soldado para la guerra fantasma
venidera.
Vaciad uniformes y filas
de cuarteles.
Jamás tengáis hijos
para verles saltar por los aires,
trozos de bala
en los cañones de mañana.

En los días oscuros de la tierra,
algunas mujeres portan en sus vientres
a los cuidadores del jardín terrenal.

Aún no han nacido
pero tienen ya en sus ropitas,
al fondo de algún bolsillo,
una caja llena de fósforos.

Raquel Serdio (Valle de Cabuérniga, 1967)

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BEGOÑA CALLEJÓN: LA DUREZA DE LA POESÍA y LA FRAGILIDAD DEL ALMA HUMANA

Sylvia, me llaman, un nombre que
me oprime hasta la muerte. Las
abejas, obstinadas, disfrutan de mi
cuerpo despreciable. Como una
marioneta sin hilos noto la ausencia,
de calaveras, silencio y pájaros azules.
Nadie me protege de las sombras,
siento unos nudillos en la espalda,
como un animal me vuelvo y lo
acuno entre mis brazos. Aguanto
la respiración mientras los gigantes
de la pared se desvanecen. Una vez
que has visto al diablo, ¿qué puedes
hacer? comer moscas, emborracharte
de úteros, clavarte púas como tortura.

Begoña Callejón (Almería 1976)

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